7h15, je pars de chez moi, un air de valse argentine en tête. Dans l’ascenseur, une charmante voisine ajuste ses bas résilles en me souriant joliment. L’instant est trop court. Dans le hall d’entrée, le facteur peaufine son ocho cortado devant le miroir mural. Il nous salue d’un geste distrait.

Mon taxi m’attend dehors, je m’installe. Le chauffeur, attentionné, me demande si je suis d’humeur vieille garde, âge d’or ou nuevo. J’ai envie de me laisser emporter par le souffle si particulier de l’harmonica sur fond de guitare : ce sera Hugo Diaz ! 

Pas moins de quarante minutes plus tard de vérités échangées sur le style comparé des grands orchestres de la belle époque, sur nos plus beaux souvenirs de connexion dans le bal et sur la situation économico-touristique du Rio de la Plata (ah les taxis !), nous arrivons à l’aéroport.

Dépose des bagages, carte d’embarquement, direction porte A. Une femme devant moi quitte ses chaussures et les place dans un bac en plastique. « 9 cm tes talons ? » l’interroge son amie. Quelques mètres pour traverser le portique de sécurité, on s’avance lentement, les mains à la ceinture, malléoles et genoux se rejoignant à chaque pas, la pointe des pieds dessinant un trait droit au sol. De l’autre côté, pour la fouille du vigile, les bras se lèvent en abrazo. « Tour à droite » nous dit-il. On s’exécute, ornant parfois le tour d’un arastre.

L’avion décollera à l’heure. Tandis qu’il se met en mouvement, on nous demande de suivre les consignes : gilet de sauvetage, masque à oxygène, ancrage au sol et surtout toujours bien rester conscient de son axe, essentiel pour un bon guidage dans la danse ! A peine une heure s’écoule avant un atterrissage en douceur, sous les applaudissements et les « Esa ! » des passagers.

A l’arrivée, un orchestre entame Asi se baila el tango pour accueillir les voyageurs qui en attendant leurs bagages improvisent une milonga sur ce sol qui glisse si bien. Mon téléphone vibre au son de Mi Buenos Aires Querido, je décroche : mon collègue veut s’assurer que je suis bien arrivé. Je le rassure, je serai là à dix heures pour notre réunion…

 

Voici comment débutent mes journées depuis que l’UNESCO a classé le tango patrimoine immatériel de l’humanité le mois dernier !


 

 

 

Succombant à l'enthousiaste pression collective, Aile qui trouvait que cela ne lui correspondait pas du tout, "passé l’âge", "pas sérieux", et que "non non non pas question" a finalement osé, ce week-end, le short et les bottes…

 

Bravant sa pudeur légendaire, elle a accepté une séance photo ainsi vêtue, gardant quand même l'impression de poser nue en pleine rue.

Et à dire vrai, si j'en juge à l'effet produit sur moi, l'impression n'était pas totalement infondée.

 

En tous cas, il me fallait vous le dire, chers ami(e)s-copains-copines, merci à tous, vous comptez beaucoup pour moi et je ne vous oublierai jamais !!! 

 PS : ah, au fait, Aile vous a-t-elle déjà dit qu’elle ne mettrait jamais de mini-jupe écossaise avec des couettes ? « Jamais de la vie », elle a dit…

 

Nous arrivons souvent en retard chez nos amis. Il y a toujours des indications qui m'échappent. Parfois même, nous nous perdons.






Je crois que c'est un peu la faute de ma co-pilote.

Dans son Guide des amours plurielles, Françoise Simpère propose le terme de "lutinage" pour désigner le mode de vie de ceux qui mènent des relations sexuelles, intellectuelles ou affectives avec plusieurs personnes. Le mot, dépourvu de la connotation mercantile de l'échangisme ou cynique du libertinage des siècles passés, est séduisant. Il suggère bien la part de légèreté et de fantaisie que les "lutins" tentent d'introduire dans leur quotiden.

Il ne doit pas masquer pourtant les interrogations inévitables que suscite un tel mode de vie. Les lutins que nous avons rencontrés ne sont pas des jouisseurs avides et sans scrupules, mais des personnes sensibles qui s'interrogent sur les conséquences de leurs actes pour les autres et pour eux-mêmes. Tous placent le couple comme centre et but ultime du lutinage, et en cela nous diiférons de Françoise Simpère, pour qui il n'y a pas de hiérarchie entre les relations.

Phases de doutes, de baisse du désir, de jalousie quoiqu'on en dise, la vie des lutins n'est pas un long fleuve tranquille, et il est toujours plus confortable de rester planté sur son canapé que d'aller au devant de nouvelles rencontres. On ne se défait pas en quelques semaines de siècles de culpabilité judéo-chrétienne, ni de l'illusion romantique du couple fusionnel qui se suffit éternellement à lui-même.

Mais si l'on fait la part des choses, nul doute que la complicité, le plaisir et l'enrichissement qu'apporte un tel mode de vie vaut bien un peu de stress et quelques appréhensions. Et puis il est des moments de grâce où tout devient simple, où les interrogations s'évanouissent, pour ne plus laisser place qu'au bonheur d'être ensemble.

Un mois et demi sans tango. Ile, qui sait qu'en manque de danse ou de câlins je frôle la déprime, m'envoie à la milonga du vendredi soir. La semaine a été longue, et je suis épuisée d'avance à l'idée de tout ce qu'il va falloir faire avant de se retrouver sur la piste de danse. Mon lit avec un bouquin me paraît infiniment plus attirant que la nuit dehors, la voiture, le parking souterrain, la marche sur les pentes...

De toute façon, c'est sûr, je suis trop fatiguée pour en profiter. Je danserai mal, et je serai encore plus déprimée. En plus, il n'y aura personnes, il y a un bal en plein air demain. Et si, tout simplement, l'envie m'avait quittée ? Il faut que je sache. A minuit, au plus tard, je serai rentrée.

Il n'y a pas beaucoup de monde, mais les danseurs arrivent peu à peu.  Constat rassurant : le tango, c'est comme le vélo, ça ne s'oublie pas. Bien sûr on est un peu tendu, un peu gauche au début. Mais la mémoire du corps est infaillible, et la fluidité revient. Peut-être même qu'avec le temps, le tango s'est un peu épuré. Cet ancrage que je cherchais depuis un moment, je le tiens enfin.

L'absence d'Ile, si elle étonne, rend certains plus téméraires, et je ne quitte la piste que pour échanger quelques mots. Il y a comme un air de retrouvailles,  je n'aurai pas le temps de danser avec chacun.

Minuit, il faut partir. Le danseur que je viens de quitter me réclame une ultime milonga, nous enchaînons sur la série. Un tanguero qui se contente habituellement de regarder m'invite enfin ; Il est sicilien et ténébreux à souhait, comment résister ?

Une heure, je rentre enfin. Ile constate, amusé : " Ils t'ont épuisée tous ces hommes !" J'ai dansé trois heures presque sans m'arrêter. Je suis affamée, je n'en peux plus, mais je suis bien. Dis, on y retourne dimanche ?




Dansons, dansons,

jusqu'à ce que l'orchestre s'en aille !


Le tango parfume la nuit,

un tango doux qui dit adieu.

La phrase silencieuse se dessine

sur les lèvres et le tango chante l'au revoir

Allons !... Dansons !...

Peut-être ne la reverras-tu jamais,

et l'ultime tango parfume la nuit

et c'est le tango qui dit les adieux...


Dansons, dansons,

jusqu'à ce que l'orchestre s'en aille !


Il restera le salon vide

et un paquet d'espérances

qui chemineront vers l'oubli...


  Trad. J-L. Thomas


La version originale de ce tango d'Homero Esposito, et de jolis mots sur la "Passion tango" sur le superbe Blog'Ima'Jill.